solo en la calle, camino, me abrigo.

la helada vereda y las paredes de las casas

pintadas en aerosol negro

me tiran mensajes subliminales,

me quieren dar animos

pero no hay caso.



en la noche los arboles caen cansados 

con las marcas de orina en sus bases, 

los perros de la calle miran el trafico

esperando aquel auto que mato a su compañero el año pasado.

quieren morder las ruedas, 

quieren darle el merecido castigo.



Aun asi todo me da igual

tengo el corazon turbado, fragmentado, endemoniado.

camino encendido.  prendido a mis pensamientos.



llego a casa, 

mi cama me espera con las sabanas frias,

la ropa sucia esta tirada, amontonada por el suelo.

veo el techo, se me esta cayendo

sonrio cinicamente,

me quito la ropa lentamente, turbiamente.

me acuesto, me aplasto solo, en silencio.



me digo que tengo que tratar de no pensar, de no sentir

que tengo que esperar el calor de mi cuerpo 

que de a poco... comience a calentar el interior de la cama

pero no pasa nada... 

me quedo en blanco.



cierro los ojos,

esa noche no lloro

esa noche no sueño.







no duermo.

amor ideal

Creo que este tema del amor, hay mucho de lo personal proyectado en un ideal que no existe, poniendo a x en un lugar que no le pertenece, en el sentido que ese espacio compone un personaje totalmente ficticio, una auto-mentira del tamaño de una catedral basílica, en donde un ángel de los cielos me cautiva, me arropa en mis sueños, me adormece con cariño... y en esta situación, señoras y señores, es en donde comienza mi propia destrucción.

El ideal tiene que caer en algún momento, todo se te viene encima como un castillo de naipes y dependiendo del tamaño de la ilusión, es la intensidad del golpe. Es por eso gente que me declaro la tierra de hiroshima y nagasaki. La diferencia es que todavía sigo vivo, hasta encontrar otra bomba que me auto destruya. A sí que acá estoy y  espero pacientemente totalmente golpeado, otro ángel que me haga volar alto, para caer de pecho y hacerme mierda contra el asfalto. Nada mas.

El escritor vencido

Ya lo hice desde siempre, desde el inicio,
mi forma tan negativa de ver las cosas me llevan por caminos de perdedores.
Es lo que soy, un perdedor y por eso escribo,
porque este espacio es el unico que me queda para hacer las cosas con valentia, con coraje, con huevos, como a mi me hubiera gustado hacerlo desde el principio.

Sobre este blog y la escritura

Hace mucho que no subo algo a mi blog. Siento que fueron años. Supongo que no me tengo que preocupar por nada, porque a este blog no lo lee nadie, a veces ni si quiera yo que soy su creador. Pero la verdad es que nunca deje de escribir y a veces pasaran días o semanas, pero siempre vuelvo a este oficio de "escritor" (tengo cantidades de papel y cuadernos escritos por mis manos cansadas de tanta masturbación tiradas por ahí jaja). A si que me dispongo a mandar mecha...espero que os guste(?)

De la razón de porque comencé a escribir. 

Cuando era muy pibe, me sentía raro porque no tenia un talento destacable, salvo que me iba muy bien en las matemáticas y en general sacaba buenas notas. Esas cualidades son una mierda si sos un niño, mientras tenes a los chicos que son buenos en los deportes, los que son carismáticos que ya los once años andan con novias, yo no tenia ese "algo" y me sentía que en la repartición de talentos me había quedado corto.

Pero no era así, y me doy cuenta de grande que si tenia un talento, había crecido en un ambiente en donde mi madre era profesora de artes plásticas, a si que tenia los libros, las pinturas, los lapices y todo lo necesario para dibujar, y lo hacia, pero lo hacia muy bien, tan bien que llego un momento que me conocían como el pibe que dibujaba rostros y manos.

Igual esa "Fama" me duro poco tiempo, me comenzaron a comparar con otro compañero, pero de un curso diferente, que dibujaba extraordinariamente, pero al estilo japones, cosas dragon ball y esas yerbas. No faltaron los envidiosos que me criticaban mi arte "aburrido", me las tome tan a pecho a las criticas que me puse a practicar ese estilo japones todos los días.

Igual un día me canse y tome la decisión de dejar de dibujar para siempre.

Hoy me acuerdo que había dos o tres voces que me alentaban para dibujar (no eran mis padres a ellos no les importaba, solo querían que me vaya bien en el colegio, hasta veían mis dibujos como una perdida de tiempo), la mas importante fue el aliento del mismo chico que dibujaba al estilo japones, un día en un recreo me dijo que le gustaba lo que yo hacia, le gustaba mi estilo, porque el no podía hacer lo que yo si podía hacer, rostros, manos, cuerpos, el sombreado, las perspectivas definitivas.

Y en vez de escuchar a esas pocas voces y seguir con lo que me gustaba, decidí dejar todo.

Me interese por otro oficio, el de escribir. ¿La razón? porque nadie puede verlo a simple vista, nadie puede juzgarte mientras lo estas haciendo, la persona que quiere disfrutar de lo que haces tiene que hacer un esfuerzo para descubrirlo. Es como algo secreto. Algo personal, algo tuyo y mio. Eso me encanto de la escritura y me sigue fascinando.

Igual las criticas siguen. Hey! pero pasaron tantos años que ya no me importa. Si la gente me lee o no, si les gusta o no, me da igual. La vida sigue. Me despido...nos vemos en otro blog.